Es aire lo que prestan.

Hay que volver a empezar. Yo creo que se puede volver a empezar. Si todos apagamos la luz por siete minutos y saltamos al mismo tiempo vamos a correr la órbita de la tierra. El escalectric de dios vuelca y el espíritu santo babea de rabia. Cerrá la ventana por favor, que se llena de fantasmas- le grita a un ángel. El ángel se vuelve malo, por supuesto, y se va a trabajar a otra empresa.

Oprima dos para abonar con tarjeta de crédito. La vida aprieta bien desconfiada y le cae un piano en la cabeza. Reenvía a todas las redes sociales, que aprendan. No se puede andar por ahí comiendo recurso ajeno sin consecuencias. El apagón trae millones de muertos.

Entonces las fotos le dan la vuelta al mundo cada ocho horas después de las comidas. De las pantallas cada vez más grandes sale cada vez más mierda. Los activistas tiran pixels. El sistema se defiende a puro slogan: Tenés una vida, tenés un banco. Pero ya nos dimos cuenta. Es aire lo que prestan. Aire podrida.

El fuego está ahí arriba, en el polvo espiral. Alcen manos gigantes al cielo con paneles solares en la punta de los dedos. Sientan el viento en pecho. Amigo, el robot desciende del mono. ¿Tenés un peso para la batería? Nosotros también morimos.

Pero cuando yo decía volver a empezar me refería a levantarse temprano, comer dos tostadas con queso bajas calorías e ir a nadar un rato. Las luces ponerlas al mediodía. A eso de las dos de la tarde zampar una buena ensalada. La cámara está preparada. El detector de sonrisas está encendido. Ahora sólo resta ser felices.